O Lobo Toca a Lua

    Sempre registrei meus momentos em vídeos. Seleciono algumas fotos, descarto outras, coloco uma trilha sonora aqui outra ali e uns driques driques para incrementar... 

  Quando comecei a produzir este vídeo, havíamos completado 4 anos juntos. No meio do processo, numa acometida de senso de parceria e ciente que a história não era apenas minha, então convidei a protagonista e parceira para que em uma coprodução pudéssemos escolher tudo em conjunto. Entre encontros e desencontros, com atraso e um pouco de demora, acabamos. Após o término, não sei por cargas d'águas - ou por falta desta -, não o publiquei...

A Saia Justa no Muro da Discórdia

Dias desses caminhando pela rua, me deparei com uma mulher na faixa dos seus sessenta e poucos anos, de cor negra, com mais ou menos 1,75 metro de altura e pesando em torno de 120 quilos.

O CENÁRIO: beirando o muro de um cemitério.

Não tenho nenhum preconceito ou superstição, mas há quem prove o contrário...

Em certo momento, passei a observar aquela mulata a minha frente.

Ela usava blusa de mangas cavadas, saia de lã abaixo dos joelhos e bastante justa e sapatos abertos sem saltos.

MEUS PENSAMENTOS saíram dali e foram "Além do Tempo". Retrocederam ao século 19, época em que passa o mais novo folhetim das seis, da Globo. Como costumam falar: novela de época. (Época! Época! Época!).

UM APARTE AQUI.

Por muito tempo eu e toda a equipe que trabalhava em uma revista, estávamos mancomunados de evitar a publicação da palavra época - referente à concorrente direta da revista. A restrição era tanta que chegávamos a ser intransigentes. Por vezes, o olhar do questionado editor nos dizia que queriam nos esmurraçar, e, vinha seguido da sutil indagação: "por qual palavra devo substituir, sugira?". Não havia.

VOLTANDO AO ALÉM do Tempo, até hoje não assisti a um capítulo. Isso não impede que eu saiba o enredo desta novela. Sei que em seu conteúdo está inserido o espiritismo.

O FIGURINO naquela época (época, época, época) esbanja beleza, sutilezas nos movimentos, uma certa postura que dava um ar de serenidade as pessoas.

NA CONTRAMÃO DO CLAMOR representados nas vestimentas usadas dois séculos atrás, no que diz respeito as roupas femininas em sua estruturação conceitual, havia a repressão machista. As roupas eram confeccionadas e moldadas ao corpo restringindo movimentos e desproporcionando a agilidade, delimitando as mulheres a diversos tipos de ações. 

NO ANDAR DA CARRUAGEM eram, muito mais, delicadamente femininas. E era nos limítrofes das vestimentas femininas que o aterrador conceito machista se cobria de razão.

VOLTANDO AQUÉM do muro do cemitério e, no instante em que meus pensamentos vinculava a saia de séculos passados ao daquela mulher - dos nossos tempos -  que seguia à passos rápidos. E largos. Percebi que ela acelerou as passadas com suas pernas limitadamente confinadas e reprimidas naquela saia susta.

NÃO DEU OUTRA. De repente 120 quilos desmoronaram ao chão em um estrondoso barulho.

Apressei meus passos. Corri e fui ao auxílio da caída. Constatei que ela pesava mais que 120 quilos. E que sua idade estava além da que eu suspeitava. Que saia susta fiquei por instantes.

SORTE A MINHA - E A DELA também - que do nada, surgiram dois rapazes. Só assim, num esforço conjunto e incumbidos de alça-la da vergonha alheia, colocamos ela em pé dentro daquele cubinho de tecido apertado. Nada de grave aconteceu. Refez-se do baque, e continuou seu caminho beirando o muro da discórdia.

QUE URUCUBACA foi aquela?

QUEM ou O QUE derrubou aquela mulher?

   

     

Mary, o Personagem

Quem é Mary?

Mary é uma pessoa destemida, aventureira, maviosa. Às vezes inconsequente, teimosa. Orgulhosa de suas realizações.

A música Proud Mary fala de alguém que se dedicou interruptamente boa parte da vida trabalhando para algum empresário para a Grande Roda não parar de girar. Dentro desta roda, Mary seguia sua rotina mecanicamente sem a percepção dos valores morais do universo. Trazia consigo esta herança cultural. Sua jornada nem sempre fora fácil. 

 Num certo momento, Mary deixa para trás toda a estabilidade e conforto da cidade grande e segue  novos caminhos. Descobre que, na simplicidade de pacatas cidades ou vilas, há vida sim, sem muito sofrimentos, onde espiritualidade tem mais valor e alegria. Simples assim.

Metaforicamente falando, Mary sou eu.

Vou pescar e volto logo.

Dona Virtude

DONA Odete - Porque era assim que todos a chamavam.

Dona de uma vitalidade enorme. 
Trabalhadora. Batalhadora.

Dona Simpatia de bom humor, digamos,
"sustentável". Sua alegria era contagiante.

Dona de uma gargalhada exuberante. 
Sua risada se escutava de uma longa distância.

DONA ODETE deixa saudades!

Dona de uma boa conversa, papo para além mar.

Sim, esta portuguesa nascida em 25 de abril, mas registrada em 25 de dezembro    de    1932   (fazia-se 
jus as duas comemorações a ela), na freguesia de Queimada, concelho de Armamar, em Portugal. 
Maria Odete Ferreira Gonçalves jamais abandonou seu sotaque luso e seus costumes da terrinha natal. Queimada carrega o slogan:
"Ponto de Encontro dos Amigos da Terra".
Dona Odete trouxe consigo para o Brasil em meados de 1956
o bem-querer de fazer amigos. E cultivou muitos.

Dona de grande experiência de vida. Era conselheira nata.

Dona de forte opinião. Assertiva.

A dona do pedaço. E se fosse presidente da comunidade 
do bairro seria uma excelente líder.

Dona de uma religiosidade impar. As vezes Madona. 
Outras, ManDona. Uma verdadeira mãe. Mãe nossa de cada dia. Dos vizinhos, dos sobrinhos, dos amigos... 
Cuidava de todos.

Dona de uma generosidade imensa. De grande coração.
Apenas, deixava-se abater pela dor alheia.

Dona de nossos corações, que conquistou com mérito.

Dona Odete, que sua existência sirva de bons exemplos para alimentar nossa essência como pessoas do bem.

Dona de tudo isto. E muito mais.

Dona de merecedor descanso.

Ela, Dona Odete, fechou seus olhos para não mais abrir.

Dona de si. Escolheu sua hora de partir.

25/04/1936  -  29/04/2015

Conversa Para Boi Dormi

Muito estranho escrever aqui "ao Tadeu". É estranho, mas ao mesmo tempo não.
Na verdade vem a ser um desabafo.
Grande Ted, colega de trabalho, companheiro de altas madrugadas. Criou a marca registrada de estralar os dedos indicador com o polegar antes do contumaz cumprimento de um povo, o aperto de mão.
Tirar o Ted do sério? Nunca o vi descompensado. Equilibrado no trato com os colegas, ponderado a respeito do trabalho. Era só entregar uma edição especial para ele, que, com certeza, teria uma estampa bonita, nova (na medida do limite - respeitando o padrão Veja), com conceito e padrão Tadeu. Sabia o que fazia. E ensinava o que sabia sem restrições. Aceitava sugestões. Porém, como todo bom profissional, fazia uma ressalva: justifique o por quê. Respeitava a todos: repórteres, revisores, diagramadores e editores.
Ted era um artista nato. Na arte musical, me incentivou e ensinou-me nos primeiros batuques de um pandeiro.
Bom de prosa, era um dos poucos colegas que eu parava para bater um (bom) papo. Ted, não ficava no óbvio. Nem no trivial papinho de futebol. Fugaz, mudava da cultura para a política para a história para o trabalho e por aí afora. E é por isso Ted, que não é nada estranho estar de escrevendo aqui.
Fica aqui minha homenagem a este grande amigo, pessoa, pai, marido, profissional, professor...
A Dinah, Rafael, família Nogueira, aos que sentirão a falta deste grande cara, desejo força para superar esta grande perda.
   E vou considerar esta história de morte como conversa para boi dormi. Um grande abraço.